Безгрижието на богомолката

По грифа от пипало

На богомолка

Минават мислите ми -

Фино перце за тъжна музика.

Часът е винаги леко закъсняващ,

А нотите дъхът ти пръсва -

Пухчета от прецъфтяло глухарче.

Днес няма да ти кажа,

Че те обичам.

Не че нещо се е променило

От вчера,

Но когато богомолката застане

В молитвена поза,

Значи вече те е изяла

И за музика е късно.
[You must be registered and logged in to see this link.]